Mi è sempre piaciuto guardare le case dalle finestre.
Sarà che abitando in campagna le case sono circondate da immensi giardini e quasi si fa fatica a scorgerle.
Ti accorgi che sono abitate solo dalle luci accese dei lampioni vicino ai cancelli o alle porte di ingresso.
Non credo di aver mai sofferto questa "solitudine di vicinato" anzi, la natura, nella quale ho avuto la fortuna di crescere, mi ha regalato tanta spensieratezza e "giochi mai scontati" fatti di sassi, terra, erba, fiori e tanta acqua, accompagnati da sottofondi musicali naturali e rilassanti come i cinguettii, le foglie mosse dal vento, il rumore dei tuoni che mia nonna, in lingua sarda, chiamava "su carr'e Nannai".
Un antico modo di dire per annunciare l'arrivo del temporale.
Trascorrevo ore e ore immersa nella natura che ci fosse il sole o la pioggia non faceva differenza. Ricordo ancora "le voci" di mia mamma per convincermi, all'imbrunire, a fare ritorno.
Però curiosare dalle finestre e fantasticare sulla vita delle persone che da esse si intravedevano, mi è sempre piaciuto.
E questo accadeva in città.
Ancora oggi mi accorgo di farlo. Soprattutto alla sera, quando fuori è buio, e le finestre sono illuminate.
Ancor più a Natale quando nella penombra lampeggiano le luci degli alberi.
Mi piace fantasticare e pensare che al loro interno queste case racchiudano cuori felici.
In realtà se ci penso è ciò che accade con i miei pazienti. Pian piano spostano la tenda, a momenti mi permettono di intravedere, altri di mettere ben a fuoco, prima di richiudere, altri ancora di entrare da quella finestra e attraverso essa nelle loro vite.
Qui però non devo fantasticare, grazie ai loro racconti, mi conducono in quelle stanze in cui a non tutti è permesso l'accesso.
Come non poterne essere grata!
Con il tempo ho scoperto quanto sia privilegiante avere accesso attraverso le finestre, piuttosto che da "portoni spalancati", in quest' ultimo caso potrebbe non esserci quella "sana autenticità" che caratterizza in toto la vista dalle finestre.
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